CCLXVII ~ Été

Henri Privat Livemont, La Vague.

Été ! roche d’air pur et toi, ardente ruche

De mer éparpillée en mille mouches sur

Les touffes d’une chair fraîche comme une cruche

Et jusque dans la bouche où se mouille l’azur,

Et toi, maison brûlante, espace, cher espace

Tranquille, où l’arbre fume et perd quelques oiseaux,

Où crève infiniment la rumeur de la masse

De la mer, de la marche et des troupes des eaux,

Tonnes d’odeurs, grands ronds par les races heureuses

Sur le golfe qui mange et qui monte au soleil,

Nids purs, écluses d’herbe, ombre des vagues creuses

Bercent l’enfant ravie en un poreux sommeil.

Aux cieux vainement tonne un éclat de matière

Embrase-t-il les mers, consume-t-il les monts,

Verse-t-il à la vie un torrent de lumière

Et fait-il dans les cœurs hennir tous les démons,

Toi, sur le sable tendre où s’abandonne l’onde,

Où sa puissance en pleurs perd tous ses diamants,

Toi qu’assoupit l’ennui des merveilles du monde,

Vierge sourde aux clameurs d’éternels éléments,

Tu te fermes sur toi, serrant ta jeune gorge,

Âme toute à l’amour de sa petite nuit,

Car ses tumultes purs, cet astre fou qui forge

L’or brut d’événements bêtes comme le bruit,

Te font baiser les seins de ton être éphémère,

Chérir ce peu de chair comme un jeune animal

Et victime et dédain de la splendeur amère

Choyer le doux orgueil de s’aimer comme un mal.

Fille exposée aux dieux que l’Océan constelle

D’écume qu’il arrache aux miroirs du soleil,

Aux jeux universels tu préfères mortelle,

Toute d’ombre et d’amour, ton île de sommeil.

Cependant du haut ciel foudroyant l’heure humaine,

Monstre altéré de temps, immolant le futur,

Le Sacrificateur Soleil roule et ramène

Le jour après le jour sur les autels d’azur…

Mais les jambes, dont l’une est fraîche et se dénoue

De la plus rose, les épaules, le sein mûr

Sous les meules de brise aux écumeuses roues

Brûlent abandonnées autour du vase obscur

Où filtrent les grands bruits pleins de bêtes puisées

Dans les chambres de feuille et les cages de mer

Par les moulins marins et les huttes rosées

Du jour… Toute la peau dore les treilles d’air.

 Paul Valéry

 (J’ai très envie de lire La Jeune Parque.)